Màs de Cien Mentiras

Esta es la cuarta vez que trato de escribir este post. Esta madrugada me levante con el timbre del teléfono a las cinco de la mañana, era mi hermana. Mi hermana se llama Adriana.

Quisiera escribir este post a ella.
Primero: este post es de cierre de temporada, por así decirlo. Me voy a tomar un tiempo sin postear mientras hago los cambios que quiero hacer y sigo rogando a todas los amigos que he camelleado para que me ayuden en Sin Imprenta.

En todo caso quiero escribirle un post a mi hermana, para que sonría un poco y no se le haga tan grande Barcelona.
Si una loca se te acerca a las dos de la tarde y te grita al oído que la sueltes, se debe uno parar en ese mismo instante, como que si tuviera las zapatillas de punta de cuando teníamos ocho años, y haces el Grand Plie que aprendiste misteriosamente para nunca olvidar.
No creo querida flacuchenta que debas dejar de dormir por las dicotomías, lo más probable es que todas las decisiones que tomas todos los días tengan repercusiones igual de abominables que verte desde aquí subirte a un avión para que cruces medio universo, tantos universos.
Tampoco creo que nadie debería preocuparse por el olvido, sin embargo lo hacemos, a lo mejor después no somos este que está pensando, algún otro Gil. No creo que pueda decirte nada para que te sientas mejor. Así que mejor hago como esos blogs tan divertidos que cuentan historias extraordinarias de gente que asiste a grandes orgías o grandes fiestas en Ibiza.
Nada extraordinario…
El día del padre: la abuela y la madre teniendo una discusión a gritos de cómo se pudre la gente en el cementerio. Estábamos atrás de la casa de la abuela ahí donde esta el horno de carbón y las hamacas, yo con un delantal insuficiente (la abuela mujer pequeña pretende salvar mi camisa blanca con sus delantal). Huesudo corre que da miedo, quien diría que correría, yo cada vez que lo veo correr me siento orgullosisima, yo fui la de la necedad, por dios no lo maten que de peores ha salido, a pesar de lo horrible que era verlo arrastrarse. Mira tú lo misma se aplica en este caso: de peores hemos salido, o a lo mejor de más fáciles hemos de salir. Entonces la abuela y la madre en lucha encarnizada, tanta necedad, para más de hablar de la muerte, mi mama gritando “pero si allí lo que esta es un cuerpo pudriéndose” y la abuela abre los brazos y le dice que eso no tiene nada que ver, que uno no tiene porque andar pudriéndose solo si ha tenido gente que lo ha querido mucho. “entonces UD piensa que yo no quería a mi papa” y la cosa se puso interesante. Justo cuando se pone interesante se mete Juan “abuela ya no importa yo le llevo flores cuando se muera” todos se ríen, me termino de abrir la cerveza y me dirijo a la olla gigante con el chancho victima, ahí estaba la abuela llorando porque se iba a pudrir sola. Yo esboce un “no sea bruta abuelita” siguiente escena: yo siguiendo a mi abuela para tratar de besuquearla, ella lloraba amargamente. Luego nada de lo sucedido tuvo importancia.

Ahora de nuevo converso contigo, ya se que la dicotomía no es lo que te tiene mas flaca, sino que sabes lo que vas a hacer, aunque signifique muchos mails entre nosotros. Así que ahora que me digo hasta luego mejor y mato a dos pájaros de un solo tiro, me despido de Edipa, regreso cuando sepa usar correctamente signos de puntuación, con mejor compañía y diseños más acordes. Y cuando tenga miles de dólares para irme a Australia, no podemos hacer la escena del inmigrante desde acá, de vos flacuchenta no hay despide, sino de la idea de que muy cerca estaríamos peleándonos por cosas que no importan. Como quien se pudre en un cementerio y quien debería acompañarlo.

Esto de escribir con Uds. ha sido un placer.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

Màs de cien mentiras
Joaquin Sabina

sospecha para llevar

Le gustaban los misterios, pero no entendía porque después de 28 años visitando la misma ciudad, con los mismos parientes, en el mismo lugar donde su madre se había roto por primera vez en su vida la nariz. No podía llegar al terminal terrestre.

¿Cual de todos estos hijueputas será el culpable?.Es un poco tonto, al menos eso es lo UD piensa, no me diga que no, nos pasa a todos. Es tonto, aquí casi que ha crecido y toma a la derecha, a la derecha. Està atascado en la mitad de la feria de los domingos, en el día del padre. Empiezan su sospechas, repite: ¿cual de todos estos hijueputas será el culpable?, lo dice como si los tuviera en frente o sentados en el asiento trasero del carro que estaba manejando, como que si los sospechosos estuvieran sentados atrás y el los mirara con los ojos medio abiertos por el espejo retrovisor.

Sospecha que no es normal que este perdido, cuando le dijeron que vaya a comprar más cerveza dijo cabreado que el no podía ir porque no sabia bien donde quedaba la tienda. Los demás pensaron que esta era la respuesta más estupida que se había dicho alguna vez para no ir a comprar cerveza, mas estupida que ser una serpiente, por ejemplo. Le dijeron hay un deposito atrás del terminal, le dieron las llaves y creyeron solucionado el problema.
El supo ese instante que se iba a perder, en todo caso la vergüenza de decirlo se compagino con la confianza de que había ido a ese terminal, sin exagerar, mil veces. Este lugar es tan pequeño, ahí me voy acordando.
Y veía una casa esquinera café, ventanas azules, con los cables llenos de esas bolitas de palos pequeños que hacen los pájaros, y se acordaba como llegar donde su tia Chavica o a la casa de la amiga de su primo, a la que le metió a discreción la lengua por donde cinco minutos y la física lo permiten; Pero el terminal terrestre desaparecido. Hasta que se dijo: sigue recto. Aquí una conclusión lógica, el termina terrestre está a la salida de la ciudad, si se sigue recto eventualmente se va acabar la ciudad y así fue.
Llego al terminal, compro las cervezas. Todavía tenía esa actitud que le había repetido la pregunta en el carro. ¿Qué habrá pasado? Solo le pasa esto en esta ciudad. Los ojos aun medio cerrados, mirando a todos lados, oliendo, la picazón. Ya no estaba nervioso, un poco molesto, esto me pasa por confiarme en la hijueputa de mi memoria o mi voluntad, siempre al día con el contratiempo.

Así piensa, mientras Renbol un visitante plutoniano calibra el campo magnético de gronuer, elemento de su tierra natal que roba recuerdos al azar, en esa ciudad que desde hace mucho tiempo es su sitio de exploración favorita aquí en la tierra.

BLOGS2005

La cosa es, no tengo la menor idea como subir un banner…¿ que mismo?
Se me esta haciendo irónico que este post se trate sobre los blogs 2005.

Va así:
Ecuablogs esta organizando un evento en el marco de la feria de computación a realizarse aquí en el manso Guayas.
Se darán charlas sobre blogs y demás brujerías el día miércoles 29 de junio del 2005. Entradas al evento se pueden encontrar en CAFEINANET ubicado en la Garzota (mayor información en las cajitas y aqui), de una vez se toman una cerveza con el manaba que siempre resulta buena compañía, la entrada sirve para la feria (YEEEEEIIII).
Tendremos visitantes ilustres de Quito, Tulcán, Manta y dimensiones desconocidas anexas.
Estará la crema y nata. También voy a estar yo.
Estamos poniéndole ñeque así que extiendo la invitaciòn y a los que son panas de afuera les extiendo la obligación (Edipa por sus influencias manabitas y porque no podía acolitar con nada mas que hablar tonteras, dará una charla).

Estoy en investigaciones, mi tema: Los blogs como herramientas para escritores. (el toque pretencioso lo pusieron los panitas de ecuablogs)

Se me ha ocurrido ver si el tema puede ser conflictivo… para ver si me voy de discusión o mejor dicho, esto con los dedos cruzados, nos vamos. Si alguien quisiera hacer alguna sugerencia, es muy bienvenida, lo importante es siempre la Paideia (una vez conquiste a un hombre usando esta palabra desde ahí siempre la uso).
Mientras los cambios prometidos ya se vienen… me ha atacado el trabajo.


Presión
presionándote
aplastándote
sin preguntar
Nos quieren confundir, nos quieren dividir
mas nunca callar
Under Pressure
Fobia
Tributo a Queen

Patética entropía

Entiendo porque me dices que escriba sobre esto.

La seguridad es un concepto que me intriga. ¿Como sabemos que el señor que esta caminado espaldas nuestra, no se va a resbalar, no va a caer sobre nosotros, nos haga tropezar sobre algún loco, este nos empuje, empecemos una pelea en la mitad de la calle para así morir atropellados? Nunca podremos estar seguros.

Es chistoso, con diez vasos de wiskie encima me paro encima de una mesa por que vi un ratón. Somos muchos encima de la mesa. El ratón esta haciendo equilibrio encima de una silla plástica que había caído a la piscina por un acto predeterminado, el ratón esta desesperado, nosotros también.
El ratón y el resto salimos ilesos. Si esto puede pasar, y me paso, cualquier cosa puede pasar. Es lo que sostiene nuestro carácter barroco: La incertidumbre y la ridiculez.
Quisiera poder controlarme, no es mi estilo, pero en este caso si quisiera.
Por que ya sabes, uno es la victima que puede ser. También quisiera poder recordar a un hombre encima mió clavándome una pluma en la cara y sentir lo que sentí ese día, y saber que soy yo la que le regresa la patada en las bolas. Tan valiente, como en las películas.
A lo mejor si las cosas hubiesen terminado de otra forma, si hubiese sido tan valiente toda la noche, como cuando lo vi a los ojos y reí porque me reconocí asustada, y pensé que la inteligencia me iba a sacar de esa noche, de ese carro, de esa mano enredada en mi pelo y la amenaza sin arma (con las armas mas rudimentarias en todo caso). Cuando mi sangre no era la que se derramaba por mi frente, miraba las puertas de salida, en cualquier momento cierro mis ojos y aparezco en mi casa.
Quizás si hubiese terminado en ese momento, pero hubo un minuto en el que perdí, y me rendí y sentí una tranquilidad que me regresa como escalofríos cada vez que un semáforo se pone en rojo.

Creo que la seguridad me intriga, porque podemos morir de muchas formas, pero podemos rendirnos solo de una… y peor aun podemos sobrevivir. Tan campantes.

Creo que te pido todas las madrugadas que me acompañes hasta mi casa, porque a pesar de mi fobia; puedo ver ratones a la cara, manejar borracha, jugar con cuchillos, caminar con pies planos. Pero no creo que quiera nada, por lo menos aun, que me recuerde que al final todo de lo que haces siempre, no importa.

Es una certeza con la que me enfrentare mas tarde. Mientras, me muerdo el labio y viro la cabeza cuando dicen cobarde.

Y la pregunta a las cajitas… ¿usted donde es que no se siente seguro?

cada loco con su tema
yo aquí con mi dilema
parte del ecosistema
voy flotando en el mar
un mojón en la marea
esperando lo que sea
sin deseos ni peleas
Vacilando en el mar
y me voy y ya no vuelvo
simplemente me disuelvo
Iguanamen

Impro (intento fallido)

Post dedicado a Don Phantom Delacroix

Bien puede ser un accidente. Tomando en cuenta el bagaje del momento. Los pies a medio cruzar, las piernas entre abiertas, la espalda desordenada, la mirada fija al frente, el ceño fruncido, la cabeza ligeramente inclinada hacia delante, los hombros caídos y el escote abierto; Los dedos en coreografía. Bien podría ser un accidente. O usted podría poner música, relajarse, leer mientras toma una cola, o un café.

En todo caso estamos todos en lo mismo, en este preciso momento. Ajenos a al que se sienta a nuestra derecha, pregunta ¿Qué estas leyendo? también puede no preguntar nada, porque no le importa.
No es un gran tema la verdad. Me pongo las manos en la cara. Las improvisaciones deben ser más rápidas…

Pregunta Retórica

Cada vez que abro sin imprenta el golpe es el mismo, estoy desesperada, así que solicito ayuda urgente para diseño de blog. Con pago incluido (mejor que sea un pana para las negociaciones no sean caras y con fiada)

El mercado y sus vicisitudes…
Hoy por mi, mañana por ti.

¿Por donde?
(tambores)

“Mientras dormirás aquí, la cama es dulce y febril. Deja que te cuente…”
Ninja Mental
ilya kuriaki & the valderramas
Umplugged MTV

Niños

Cuando vi el trafico esta noche, con el consuelo de que iba a ir a ver una pelicula de Monty Phyton y algún buen chiste me iba a quitar todas las ganas putear que por lo general me duran hasta que me encuentre el sueño sudoroso en la madrugada, pensé que el día del niño había sido un éxito... . creo que el día de los niños en general debe ser peor para los hombre, entiendo el miedo, en este caso la separación arbitraria de genero se da en el peligro que corren los aparatos reproductores masculinos cuando hay niños de ocho años corriendo al azar entre sus piernas.

Solo puedo sentir pena.

Es que hay que ser puro como un niño me dicen. En la calle se aprende de todo, se llega a grandes conclusiones. Con mi hermano tuvimos una epifanía en conjunto un día . Delante de nosotros una camioneta con un flaco de unos doce años sentado entre tres mil cachivaches, mi hermano y yo nos miramos, sabíamos la historia a pulso: se están cambiando de casa, el enano ya no entre adelante, mándalo atrás.
Con Juan en coro nos dijimos, es una mierda ser niño.

Ojo, que tuvimos una infancia bomba, muchos hermanos, muchos primos, muchos juegos, mucho cariño y los mejores fines de semana en Jipijapa sin ninguna restricción más que el agua fría con las que nos bañaban en mazo al final del día. Cuando nos pegaban era un espectáculo, teníamos casi todos las misma edad, con métodos arcaicos de escape, yo siempre la mas lenta caía primero, mientras Juan le decía a Adriana, déjala ñaña ya no puedes hacer nada. Y bueno nunca nos pegaron fuerte, y siempre les daba un poco de pena, si era mi madre terminabamos consolandola.
Pero es una mierda ser un niño por otras razones. Tu convencido que el peor asiento es el mejor asiento. Mientras todos los grandes se comían sus langostinos, a los niños les daban el pollo que nadie quería. Y por los mil demonios, ¿a quien no lo dejaron cincuenta años esperando en un carro?, una vez mi mama nos dejo tanto tiempo que se murió mi hamster. Ella lo niega hasta ahora, y nosotros la dejamos negarlo, porque es una gran madre, tiene métodos macabros y efectivos, además de que cae bien. Nosotros teníamos la responsabilidad de no caernos, no quemarnos, no electrocutarnos. Responsabilidades que obviamos hasta que nos ataco el sentido común, mientras, todos nos caímos de algún segundo piso. ¿Quien ha tratado de levantar algo con dedos que miden cinco centímetros?. Que alguien lo haga ahora y me diga cuantos vasos quiebra en media hora. Sin embargo de niño ahí estas cargando las cosas con tus manos pequeñas, sintiéndote tan culpable por un puto plato.
No se que era peor: que mis papas nos dejen en el colegio hasta las seis de la tarde porque uno pensó que el otro nos iba a ir a ver o ir en bus. Probé las dos torturas. Debo decir que el bus del colegio es un micro universo necesario para todo ser humano. Es mejor que estés preparado desde pequeño para entender cuan complicada se pueden poner las cosas que no importan, como saber quien se sienta en la ultima fila. Sin mencionar los ejercicios de poder en ese circulo darwiniano que son los colegios, esto no fue tan trashumante en mi caso porque, a pesar de ser una niña desconectada y nerd, blanco propicio para lo mejores apodos e insultos posibles, siempre fui bien alta y medio grandota, así que digamos que la naturaleza y los genes jugaron a mi favor y no supe mucho lo que era la opresión del mas grande. Me puedo imaginar.
Las cosas tan insignificantes deben ser una gran enseñanza. A mi no me dejaban que me regalen nada en el colegio, nunca pude aprovechar la estupidez de mis compañeros adinerado porque ni bien me regalaban la traper keeper modelo del año. Mis papas me recibía con una puteada y con la vergüenza de devolverla al día siguiente.
Nada regalado me decían. Así querían dejarme alguna gran moraleja.. y así es todo el mundo cuando uno es niño, te quieren atascar de moralejas.

Por la puta, que es una mierda ser niño. Ser peñíscado por señoras que exigen que las recuerdes de cuando tenias un año, mientras te babosean con un beso. Extraños que conocen a tus papas por siglos besuqueándote y examinándote todo para ver a quien te pareces.
Y tu vida expuesta sin la menos preocupación ante los mejores postores. No existe el derecho de escoger las cosas que son privadas hasta que te conviertes en un idiota y empiezas a odiar a todo el mundo. Para ese entonces ya es demasiado tarde, descubres el poder de lanzar la puerta y pintarte la cara. Pero ya no eres tu, ya no eres el enano que se lanzaba barranco abajo en bicicleta para entrar a algún club súper secreto en Cayo. Eres otra clase de idiota, te sientas en la penúltima línea del expreso escolar, con respuestas, y unas ganas de manejar , que solo serán disipadas cuando descubras lo horrible que es hacerlo.
No, ya no te mandan a la mesa donde sirven pollo. Ahí, cuando ya puede ser perfecto ser un niño... eres un gil con la edad del burro.