San Pancracio, santo de las fiestas de mierda

Este año conseguí evadir a la Navidad. No fue fácil, siempre estaba ahí, con su 2 y su 5, en el calendario, acechando. ¿Esa sombra en el horizonte? Vestida de rojo y verde, esperando a que me dé cuenta de que venía. No pudo ser, sin embargo, y el día de Navidad me pilló con los pantalones abajo, sin tiempo para pasarla mal, con un "Ah, ¿ya?" mientras me recordaban que esa noche teníamos cena familiar. El fin de año, tres cuartos de lo mismo, y ni siquiera tengo que agradecer a agentes químicos por mi dejadez: el sueño de mi vida se ha vuelto realidad, y ya no me importan las fiestas. Ya no me deprimen los fines de año, aunque tengo que confesar que los domingos lluviosos aún me ponen un poco gris, más por responsabilidad que por otra cosa. Después de todo, los estereotipos son para mantenerlos, aunque solo sea porque nos ahorran tiempo y nos dan algo que comentar sobre personas a las que no conocemos con las personas a las que casi no conocemos.

Supongo que las fiestas de fin de año (léase, Navidad y el susodicho) son el momento tenso antes de la relajación de empezar algo nuevo. Algo así como la espera a que anuncien el nombre de tu grupo y te subas al escenario, pero sin los meses de fines de semana perdidos en el garage de tu baterista ensayando. "alvarete, ¿qué nos deparará el año nuevo?". Déjenme consultar mi bola de cristal...

"Lo mismo que el año pasado... Que a su vez fue lo mismo que el año pasado... Que a su vez fue lo mismo que el año pasado... Que el año pasado... Pasado... Pasado... Pasado..."

Si esperan que el año nuevo cure sus adicciones y sus perezas, su timidez, su falta de constancia, que les encuentre un buen novio, permítanme adelantarles lo que sucede: absolutamente nada, excepto eso, claro está. ¿Podemos por favor dejar de contabilizar nuestra vida en años fiscales? "El 2004 fue bastante bueno, pero en el 2003 experimentamos un crecimiento del 21.9% respecto al año anterior en las áreas de fortaleza mental y lengua extranjera. En estos aspectos, ¡fue nuestro mejor año desde 1981!". El año nuevo no existe aún, el año pasado no existe ya. Procuremos no tomar la variable $año+1 como la cura de nuestros males, y dejemos de promocionarla como tal. En lo personal, voy a lamer al año nuevo como bienvenida, sabiendo que lo único que me traerá será lo que yo quiera, y lo que no me espero.

Otro cuento de Navidad

No voy a mentir: pensé que habíamos superado la prueba. Pasaban los días, y no llegaba el post navideño... Hasta que edipa cayó en la tentación. No puedo culparla, después de todo, la presión estaba allí: todo blog que se precie había puesto su versión de un saludo navideño, y bueno, mejor no quedar mal, ¿no? Se nos olvidó, sin embargo, nuestro público "alternativo", léase, los que solo duermen 3 horas al día, se deprimen los domingos, solo tienen ropa negra, estàn en contra de los celulares, necesitan papel en blanco para escribir porque "las lìneas interfieren con las ideas", o creen que la inspiración viene en formato hierba, para ustedes, tres palabras:

¡Felices Fiestas!

"Falta una palabra..."

¡...Cabrones!

En Memoria del Pavo

Feliz Navidad estimadísimos presentes a los ateos agnósticos y demás les deseo igual una feliz navidad porque me tiene cabreada eso de siempre medir las palabras para estar ligeramente en lo correcto y ser coherente con las ideas y las acciones.

Mucha palabreria la mayoría de la gente que entra aquí es gente que quiero mucho y los que no conozco gracias por comentar ya se viene el testamento. Mientras y en el rush hour navideño, un abrazo grande para todos.

Desmenucen la vida, y a pesar de la mierda una carcajada... les prometo un trago en su honor en noche buena.

Y Papa Noel no existe... que chuchas sino me trae regalos. Ya tengo una familia disfuncional, que quiero mucho, para quejarme en mi blog.

Y si no creen en la navidad piensen que una buena cena con gente querida, un buen vino y una sobremesa, conflictiva o amena, es lo que rellena al mundo.

Por las memorias.

Salud, placer y hielo.

Y para tener que comentar en las cajitas. ¡Su cuento navideño favorito (versión incluida)!!!
Yo lo hago a lo berreado: Canción de Navidad, la versión actauada por Bill Murray

Una inquietud

Teniendo en cuenta la abstracción de los chanchitos, entregada por los artistas ecuatorianos de nuestra cosmopolita ciudad. Pienso que una duda no quedo expuesta. Duda que me parece competente esclarecer, duda que se esclarece en la opinión publica.

¿Como sabes si eres un aniñado?. Compleja pregunta. Con chanchos o sin chanchos ser aniñado se ha convertido últimamente en una marca de vulnerabilidad. El gobierno por ejemplo se ha decidido atacar a los aniñados.

Es inmenso el campo. Justamente cuando se produjo el problema de los chanchitos y los Latin King (lo de las pandillas lamentablemente sigue siendo un problema ) una amiga, que siempre me ha parecido la crema y nata de lo aniñado, me dijo que estaba jodida porque ella era chira y tenia pinta de aniñada que todavía mas le iban a pegar un tiro siendo chira...

Empezó la discusión en el almuerzo de mi numerosa familia. Ser aniñado es una cuestión de dinero? Una cuestión de actitud? De legitimidad en los utensilios que se utilizan? De modernidad bien compaginada? De poder?.
Ciertamente los aniñados han perdido el poder antes... el poder, en todo caso, baila con el péndulo con todos, traicionero el hijueputa. En todos los estratos sociales hay aniñados? Usted se considera un aniñado?.
Existen paginas especializadas en el fenómeno “aniñado” que a mi parecer no se han hecho esta pregunta y que por eso se me hacen tan aburridas.

La inquietud para ustedes. Por aquí discutimos de lenguaje (eso intentamos) y es importante (Importantísimo) delimitar conceptos.
La seguridad mis estimados me parece una contradicción realizativa. Descubrí esto, como todo lo que sé, con sangre. La enseñanza me llevo a crear un mecanismo en mi cabeza que me permite ver todas las formas en las que corro peligro en todo momento. Luego de meses de jugar con el mecanismo decidí hacerme amiga de la muerte porque era imposible estar a salvo aquí y eso debería jugar a mi favor. Desde ese día me di cuenta que era una condenada y que tener miedo no era mas que un estado, música de fondo, para cualquier palabra que escriba en cualquier parte.

RIP Dimebag Darrell, 1966-2004

I'm immovable stone in your world of weak

Cuando pienso en tiempos felices, pienso en el final de mi adolescencia, y el soundtrack de esos años es algo así como:

1.- Iron Maiden - Hallowed be thy Name
2.- Pantera - Walk
3.- Carcass - Heartwork
4.- Metallica - Fade to Black
5.- Megadeth - Sweating Bullets
6.- Pantera - This Love
7.- Dream Theater - Learning to Live
8.- Anthrax - Indians
9.- Pantera - Broken
10.- Rage Against the Machine - Know Your Enemy
11.- Pantera - Cemetery Gates
12.- Vai - Deep Down Into the Pain
13.- Corrosion of Conformity - Albatross
14.- Testament - Electric Crown

Cuando nos reuníamos a jugar Magic, o Street Fighter, o Risk, o Ajedrez, la rotación de CDs era constante... Hasta llegar a Pantera - Vulgar Display of Power, el cual sonaba por el resto de la tarde, en Repeat. Como adolescentes incomprendidos, llenos de rabia ante la necesidad de encajar en el mundo de las fiestas y las farras, era difícil no sentirnos identificados:

The releasing of anger
Can better any medicine under the sun

El miércoles, el guitarrista de Pantera, Dimebag Darrell, fue asesinado en un concierto de Damageplan, su nueva banda. El autor del crimen fue un fanático que "no se pudo sobreponer a la separación de Pantera".

No fucking surrender
Can't lose

Life kills

El miércoles, hace 24 años, John Lennon recibía una demostración de afecto similar de un fanático suyo, por las mismas razones. ¿Por qué no le puede pasar esto a gente como George Michael cuando se separó Wham!, o Justin Timberlake cuando se divorció de N'Sync?

Only success is the bottom line

Karma Spam

Reinventando sin imprenta

Cuando comencé este blog me hice concesiones pretenciosas. La verdad es que todo este asunto de los blogs me pareció fascinante. Las razones de su fascinación son conocidas. Y con el tiempo uno no puede dejar de ser uno; Tratas de ser interesante pero el espacio no es más que un espejo y terminas siendo lo que eres y aplicando el peor consejo de la historia.

Se tú mismo.

Me compre un libro sobre la postmodernidad en cinco dólares, solo porque costaba cinco dólares, el placer de leer Haberlas a un precio módico no tiene precio (para todo lo demás alguien que patrocine). Kurt Vonnegut gobierna el mundo desde sus libros. Ver la pagina de sorryeverybody me da pena. Bla bla bla .

Con el nuevo año, he decidido, con el permiso de mi estimadísimo Alvarete, el cual con su autoestima se convierte en mi Némesis lógico. He decidido reinventar sin imprenta para ponerle secciones y tanta huevada. Necesito un slogan nuevo. Como no somos muchos los que visitamos espero sus sugerencias en las nuevas secciones. Una será de Palíndromos, otra de pregúntele a alvarete, otra de mis mentiras, otra de los textos (por supuesto).

¿Porque pregunto? Porque me importa el que dirán… quien sabe y el marketing si es importante.

Otra pregunta que me ronda la cabeza. Han visto esas publicaciones póstumas de los escritores. Como por ejemplo las cartas al padre de Kafka, las cartas de Cortazar. ¿les molestan estás publicaciones?.
Un escritor llega a producir tantos textos pero pasa por un proceso de elección al publicar. Este proceso es parte de la imagen de autor que quiere tener, también puede ser que al pobre nadie le paraba bola. Estoy pensando algo que desbarata mi pregunta: el autor nos debería importar un pepino cuando leemos. Sera que està la imagen y uno no lee el proceso lee a un flaco raro que escribía un diario. No lee la nausea sino un activista de los 60. Tampoco lee Rayuela sino que lee a un cronopio. Hasta Thomas Pynchon (autor de mi nick) que no ponía foto, era el autor muerto inexistente pero autor.
¿Podremos matar al autor? ¿Les parece esto valido?.

Dilemas sin importancia pero como siempre me gustaría saber su opinión.

Here`s your quote
Thomas Pynchon loved this book as much as he loves cameras.
Hey! Over here! have your picture taken with a reclusive author!
Thomas Pynchon as himself, The simpsons. January 25, 2004

Siete pasos

Tomémoslo como electroshock.
Siempre he tenido envidia de una cualidad que encuentro en ciertas personas. No se si se las ha tocado pero existen personas que, sin motivo aparente alguno, se levantan un día sin la mas mínima intención de continuar con esta mentira que es vestirse, hacerse bromas, simplemente no tiene humor para jugar a que este mundo es vivible y te miran desde su lucidez, lucidez que te hace muy pequeño.

Amargados piensa todo el mundo. Yo siento envidia
Quisiera tener las agallas para ser totalmente coherente.

Y aquí el clima en el mundo, al menos en entre estas líneas que delimitan un triangulo y la mayoría de nuestras inseguridades. No hay pastilla del día siguiente.

En México me dijeron una cosa que me pareció muy precisa.
¿Por que comemos huevo de gallina?
La respuesta, el efecto de la cerveza y la bulla me hicieron entenderlo un poco tarde, es que la gallina es la única que anuncia que puso un huevo.

Me ha tomado por sorpresa el hecho de que sea un gran relajo la pastilla del siguiente día en este país. Primero porque no es la primera vez que escucho que existe pastilla del día siguiente, segundo porque si no hay pastilla del siguiente día te tomas un coctelito de pastillas anticonceptivas y ya. Tercero, todos esos hijosdeputa e hijasdeputa que no consideran a la violación como parte del discurso de salud publica, sino que están mas preocupados en que el parkinson del Papa no se empeore diciéndole no al aborto. Deberían timbrar en este momento mi puerta y hacer fila para saldar esto como animales con los dientes y las uñas porque son los único argumentos que creo que podrían entender al tener tan estúpidas preferencias. Por ultimo nuestro cuerpo estimados no es nuestro sino del sistema judicial de este país, sistema que se ha jactado siempre de ser una porquería. Es mas creo que desde el momento que el sistema judicial se adueño de este, mi cuerpo, me he convertido en una frígida social.
La verdad es que nuestra sexualidad esta muy lejos de nosotros mismo, en eso debo decir que nos creemos muy primer mundo. Se nos hace imposible considerar que podemos tener SIDA, que todos nos masturbamos, que hay que cuidarse no solo para no quedar embarazada sino para no tener gonorrea y demás. Se nos hace demasiado lejos. Y eso nos hace demasiado huevones. No apelo a la paranoia, pero es tan fácil como tenerlo en mente. Me parece inaudito.

Y un día te despiertas vacunándote para todas las hepatitis por un que doctor en algún país rico se equivoco dándole a tu papá una transfusión de sangre con hepatitis B. Y ese día te das cuenta que la ley de Kavin Bacon se aplica a todos nosotros que no importa quienes seamos ni donde estemos siempre estamos a siete pasos de cualquier mala noticia en el noticiero.

Exhalación (por LYA)

Asistes al eterno ciclo cotidiano sin sorpresa, al cuarto oscuro, al aliento de pasta dental, al silencio infinito, a la módica cuota diaria de desconexión, lento viaje a una extraña, difusa realidad que se vislumbra cada vez más clara entre los abismos mentales, temporales, quién sabe. Presencias el violento éxodo del conciente a tierras inciertas, la ocupación por parte de criaturas inconsecuentes, aparentemente arbitrarias, hijas de la creación inmediata, ilógica. Casi sin sentirlo, se filtra una inhalación, una exhalación, se repite, cada vez más fuerte, más cerca, te empuja hacia fuera, te devuelve a los ojos, que se abren, “maldito ruido, malditos vecinos, por qué no dejan…”, pero no, no son los vecinos, no es al lado, es más cerca, inhalación, exhalación, aquí mismo, cuarto oscuro de oscuras revelaciones, inhalación, no se ve nada, mejor prendo la luz, exhalación, la lámpara muy lejos, no alcanzo, inhalación, viene de abajo, debajo, qué hay debajo, la luz encendida y cabeza colgando, mirando boca abajo al que respira, inhalación, exhalación, muy fuerte ahora, es él, malditos vecinos, no, eres tú, exhalación, inhalación que ya no se escucha más, eres tú debajo de la cama, acostado boca arriba, con los ojos cerrados, inmóvil, soñando, sin respiración