El camino del exceso

Ayer fui sorprendida por el espíritu del vino. Vino a mi disfrazado de wisky, el wisky me gusta, me hace pensar en el tiempo, tantas cosas que pueden pasar en 15 años, yo cuando me tomo una botella me tomo todo le ha pasado a todo el mundo desde el día del nacimiento y fallecimiento en mis manos del producto.
Por eso no se me ocurre nada más que ponerme nostálgica.

Cuando ya tenia unos treinta años encima, me di cuenta de que estaba feliz, de que necesito urgentemente una hecatombe y que esas cosas solo suelen pasar por casualidad.

Pienso que mucha gente toma porque si, por estar borracha, el alcohol es un problema social, cierto es, deberíamos medir a las sociedades por sus borrachos, porque borracho uno es una válvula de escape andante. Siempre somos nosotros, hasta cuando estamos reprimidos, no es una cuestión de que estando bajo alguna influencia estas viendo la VERDAD, la verdad, a mi parecer, está hasta en la mentira.

En todo caso, sigo caminando, ayer con los presentes nos pusimos a ver todas esas anormalidades que uno puede hacer con su cuerpo, como mover las orejas, tener los poros de debajo de la lengua muy grandes siendo posible lanzar un chisguete, tocarse la nariz con la lengua, tocarse los nervios de la cara y mover el labio involuntariamente (es un cuadro horrible). Yo perdí. Pensándolo bien si no creo en la insatisfacción debería estar mas conciente de mis necesidades.

Trillado Genero

Estaba leyendo el libro de Rosalía Arteaga que se llama La presidenta: el secuestro de una protesta (Guayaquil, 1997). Donde Rosalía cuenta como le quitaron vilmente la presidencia, ni mas ni menos que por ser mujer, yo le aumentaría, leyendo paso a paso lo que le sucedió toda esa semana negra, que también se la quitaron por ser cojuda.
En este libro usted no va a encontrar ni un solo resquicio del Mea Culpa correspondiente, yo no le discrimino a Rosalía que haya sido Binomio de Bucaran, buen ojo tuvo, fue binomio justo cuando gano, tampoco le recrimino que ella haya querido ser presidente, porque ella TENIA que ser presidenta, y si creo que tiene mucho que ver con ser mujer, pero ella utilizo el asunto del genero en su contra, en vez de a su favor. Se victimizo y por ser una dama no mando a la mierda como debía que mandar. Porque si, dándole la razón a lo Behavioristas, una buena puteada puede cambiar la historia.
Yo nunca me he sentido tan triste por este país como cuando lo nombraron a Fabián Alarcón presidente Interino, a mi el ex presidente me cae mas mal que Julio Iglesias (y solo dios sabe como odio a Julio Iglesias).
Pensando en esto las coincidencias conspiraron otra vez y recibo un mail de Nashira, muy conchudamente nombro este mail que me mando, contándome sobre un articulo que salio en el universo, donde se hace una pequeña reseña de la historia de los movimientos de genero empezando por las feministas francesas. El hombre empieza diciendo que mas sabe el diablo por viejo que por diablo… tomando en cuanta de que esta hablando de las mujeres en la política, (no esta hablando de genero esta hablando de la relación hombre mujer que no es lo mismo) nos esta diciendo que no sabemos un carajo.

Para terminar con esta obra magistral, el ultimo parrafo. Kamikaze intelectual le diría yo.

¿Consecuencias? Ya podrán írselas imaginando. Ahora que estamos en tiempo de elecciones, con una Ley de Cuotas que fija unos porcentajes crecientes en favor de la no discriminación y en razón del sexo, hasta llegar a la igualdad de oportunidades para los hombres y las mujeres en las listas de candidatos, me imagino que con similar derecho, fundándose en el mismo artículo constitucional, alguna vez reclamarán su porcentaje no discriminatorio, en razón de su “orientación sexual”, los homosexuales y las lesbianas, los travestís y muchos más. Como van las cosas, quizá algún día hasta la pederastia se reconozca como “orientación sexual”.

No mijo lindo, los estudios de genero no hablan de mujeres machonas. La cosa es mucho mas complicada que eso.
Una vez me dedique por cuestiones de la vida a estudiar literatura femenina, yo estaba muy escéptica en este asunto, me reventaron la cabeza todas estas mujeres, como ya hablamos con las cuarentonas, el genero se entiendo como construcción social, hace rato que se dejaron de identificar `enemigos` esas cosas no son posibles en el panóptico que nos ha tocado vivir, pero eso no nos salva de que cuando pases por la calle con una falda te griten mamita y que si eres homosexual podrás ser comparada con el mayor descaro con un pederasta en el periódico mas importante de la ciudad.

Por otro lado esto del genero se vuelve muy propicio con el problema de la ley de cuotas en el Ecuador, nuestro propio estilo de discriminaciòn positiva, yo pienso que las desigualdades se arreglan de otra forma, habría que ataca al discurso en este caso, siendo el genero un problema de imaginario cultural. Al fin de cuentas, con una constitución tan progresista como la del 98 (bastante opend mind) el estado debe ser coherente con lo que predica (ya que siempre se ha preocupado tan puntualmente de ser prudente). En todo caso las organizaciones de la defensa de la mujer (CPEM y demás) del Ecuador tienen toda la razón, la ley esta siendo irrespetada y aquí nadie dice nada.

Anormalidades I (escrito por Karen Detken)

Abres los ojos sin conciencia, sin forma definida, claro, no definida, porque te has convertido en una esencia difuminada en un todo, una nada sin nombre, un pedazo intangible de existencia. Tal vez la autenticidad se manifiesta justamente en su propia ausencia, tal vez se define de esa manera, sin definición, lo contrario, como todo lenguaje, como toda estructura. Pretendes ser algo, entrar en una casilla, como si fueras una pieza de juguete, “colócame aquí y completa la carita”, “eso”, “ya está, la carita, el rompecabezas, completito, no has perdido ni una sola pieza, buen niño.” Entonces juegas a ponerte nombre, pronombre, prenombre y todos aquellos útiles inventos lingüísticos, enemigos de todo tipo de caos, ya sea el olvido, la fantasía o la confusión; no olvidemos la imaginación, la libertad, los sueños y todo tipo de actividad que implique formas comunicativas deformes, o sea paradojas, anormalidades.

Y asoma la palabrita. “Anormalidades”, término tan apropiado, tan identificable, sobre todo cuando escuchas a la mente amenazadora que jura poder guardar todo lo que encuentra bajo candado, distinto candado por grupo, eso sí, pero candado al fin. La mente inquisidora, se manifiesta y pregunta: “¿Qué eres?”. Los normales responden uno por uno: economista, abogado, médico, administrador, ingeniero electrónico, amade casa, ama de llaves, herbólogo, veterinario, y un sinfin de palabritas disparadas a lo alto, con volumen, con prosa, con la misma convicción que utiliza el gallo para gritar que ya es de día: “¡Quiquiriquiiiiiiiii!”, “Yo estoy aquíiiiiiiiii¨” y expresiones afines. Pero aparece el anormal en el pajar, la aguja, si se quiere, o el alacrán, depende. La pregunta le resuena en el consciente (que en este caso puede ser lo mismo que el inconsciente, dado el individuo). No responde, no entiende. “¡Cómo que qué soy! ¡No me vé! Camino en dos patas, no tengo plumas y hablo. Un ser humano - Homo Sapiens - según la clasificación taxonómica, claro.” Ahora, el que no entiende es el verdugo: “Eso ya sé, ¡pendejo! Me refiero a qué eres. ¡Qué! ¡Qué profesión tienes, pedazo de anormal!” Se equivoca, claro, porque no es pedazo, está completo, como el rompecabezas.

Miedo a los aviones

Fuck it…
Tengo una adicción por los Chick Fliks, tengo que confesarme.
Expiar culpas, para ver si me siento viva, porque para eso son los lugares comunes: para sentirse vivo, para sentirse un poquito a los demás.
Hubo un tiempo en el que pensaba mucho en la nada. La nada, pensaba yo, era la maximización del todo, tan todo que exploto.
Ahora soy muy cobarde y me gusta, en mi cobardía me siento acompañada por mi imaginación. Mi cobardía es mi lugar común favorito.
Y no, no estoy hablando de alguien, estoy hablando de situaciones, soy muy cobarde en situaciones inexistentes, como por ejemplo las caídas de los aviones.
Mala noche para leer cartas viejas…

Les paso el vaso.

PD: esta semana es la última semana para el concurso de Palíndromos, por que luego de eso los palíndromos serán atemporales, serán validos en cualquier lado. Imaginese usted que se levanta una mañana luego de soñar uno, puede venir a este blog y ponerlo en cualquier lado. Aquí los palíndromos son siempre bienvenidos.

Este post ha sido corregido por una K... Fe de erratas crónico

Grito en la parte de atras del Bus

El gallo era inteligente, es que los gallos o son animales extremadamente nihilistas o no tienen nunca la màs puta idea de cuando van a matarlos.
Este gallo en cambia cuando la señora lo agarro por las patas amarradas grito, como cuando grita un chancho desesperado. Este gallo estaba seguro de que iba a morir.

¡AHH… los cuarenta!

Procurare simplificar el asunto, tantas cosas se puede ser a los cuarenta años. Pero ser una mujer cuarentona implica un mundo de lugares comunes que usare sin pudor.
Conozco muy pocas mujeres que les ha llegado la menopausia a los cuarenta sin embargo basta con tenerlos para que todos los insultos de Hija de puta, india de mierda y el dedo, simbología divina, del trafico sean reemplazados por un condescendiente ¡vieja menopausica! Además que cualquier queja que una tenga no sea más que la expresión de muchas hormonas en desacuerdo, cualquier lágrima queda desarmada con semejante sentencia. Este mito debe ser eliminado.
Ahora las mujeres de cuarenta son mujeres, y las de veinte somos no-vírgenes, solteras, en alguna discoteca, con algún libro medio escrito, sin ningún premio. No es nostalgia de aquellos tiempos cuando a los veinte eras una mujer casada con algún apellido rimbombante esperando tu primer hijo. Sino que nosotras las que estamos en los veintes no hemos sido liberadas del espectro de la esperanza.
Porque sí, a los cuarenta años la certeza que tengo es que la batalla estará perdida, al menos eso dicen las mujeres cuando cumplen cuarenta, he sabido de mujeres que a los cuarenta han ido al psicólogo para aguantar la idea, he sabido de otras que ni les importa. Esto lo digo muy a pesar de que si se puede encontrar amor o no a los cuarenta, a pesar de la búsqueda, la batalla ya es otra, el amor, me imagino yo debe ser algo mas lúdico, aun en el dolor.
Tener cuarenta años debe ser bomba. Es mucho más divertido ser la Sra. Robinsón que ser la bella durmiente (ella tenia veinte o tenia quince). A los cuarenta queda garantizado que ningún Gil te va a venir a rescatar, se habrán extinguido completamente los príncipes azules. Y las novelas de Corin Tellado ya no se trataran sobre ti. Serás por fin una mujer a los cuarenta.
Y eso de ser mujer dicen que tiene sus ventajas.
El problema radicaría en la estabilidad, tendrías que ser estable a los cuarenta, y pedirle eso a cualquier persona me parece abominable, yo, por ejemplo, no me puedo imaginar teniendo hijos peor aun, ha pasado que se tiene cuarenta y se tiene nietos. A mi el hijismo no se me puede ir ni en imaginación, no me puedo concebir no siendo la hija de alguien, por que eso sostiene todas mas disfuncionalidades que me hacen sentir rara y chévere y que me perdona a mi misma cuando hago alguna estupidez.
Veo esas mujeres liberadas en sus cuarentas, esas mujeres a las que nosotras les hemos sido tan ingratas, ellas que quemaron sus sostenes, fueron a la universidad con puros hombres, se tomaron las pastillas primeritas, nosotros hoy hacemos todas esas cosas como que si las hubiésemos tenido siempre. No reconocemos nuestros próceres, es más cuando compramos un libro de ellas nos burlamos, pero en el fondo sentimos envidia, de las cuarentonas que si son mujeres, que si tienen historia, y cicatrices muy notorias.
No todo es gloria. Lo que si es cierto es que tener razón llega con el tiempo.
Así que cuando cumpla cuarenta años, me haré una fiesta, como la que se hizo mi madre, que tenga como consigna mis segundos veinte años. Me emborrachare y me llevare a un jovencito a la cama (o me inventare que el panzón de mi marido de ese tiempo es un jovencito) procederé a tener mejor sexo del que podría tener ahora. Y al día siguiente no terminare ninguna historia, pero tendré el derecho de comenzarla porque como dicen, uno empieza a vivir a los cuarenta.

De pequeño me enseñaron a querer mayor
de mayor voy a aprender a ser pequeño
así cuando cometa otra ves el mismo error
quizás no me lo tengas tan en cuenta.
De Mayor, Bumbury

Pedo, sudor y lagrimas

Creo yo que hay desahuvarse. En eso de escribir las cosas son mejores cuando uno acepta que no va a escribir obras maestras.

Estoy leyendo “la loca de la casa” el ultimo libro de Rosa Montero. Me lo regalaron y al principio me cayo mal porque me pareció libro de autoayuda para escritores, pero si te saltas las paginas en que la man dice “que es ser escritor” el libro llega a ser divertido, esas autobiografías que parecen las chupas de alguien en que uno termina contando toda su vida a manera de chisme.

Escribí un articulo hoy, no se si este bien, pero la verdad es que me pidieron que hable con naturalidad, yo puse esta pagina para que gente tenga la oportunidad de exponerse, aunque no ha acolitado nada y termine siendo solo yo hablando huevadas, tengo la esperanza que algún día eso cambie. No que yo deje de hablar huevadas sino que mi mail de sin imprenta tenga algún texto (si, es indirecta).
En todo caso voy a postear mi artículo por que no se lo he dejado leer a nadie y me dicen por Dios si he sido totalmente ignorante del tema, por que lo soy y no quiero quedar como ninguna condescendiente.

Entonces ahí esta. No es la gran cosa tampoco. Pero la mejor forma debe pedir algo se hace cuando uno predica con el ejemplo.

Concurso mundial de palíndromos.

-pero, ¿que es un palíndromo?

¡Es un escrito que se lee igual al revés y al derecho!

OH my GOD!!! ¿Seré lo suficiente nerd como para poder hacerlo?

Intenta, puedes empezar por los más obvios y vas tecnificando, como todo en la vida.

¿Pero que gano con esto?

Fama, reconocimiento, se ha dicho que las personas que hacen palíndromos, incrementan un 1.5% su vida sexual.
Las reglas, ganas 100 puntos por cada Palíndromo que hagas y 50 extra si es ridículamente bueno, (lo de los 50 extra es totalmente subjetivo y puede ser sugerido por cualquiera).

Cuéntenle a todo el mundo… en sin imprenta están botando la casa por la ventana. (por lo menos al lenguaje)

Obsesiones temporales

La otra buena noticia es Toni Morrison :
Nóbel de 1993.
Esta mujer es una pobre y simple puro huevos. Es negra y escribe sobre los negros, se han dado cuenta lo aburrido que resulta leer sobre grandes masacres en el mundo, es que no nos gusta, Toni es tan fina para ser cruda y es una maestra de los tonos, cuenta la historia en un ingles de niña perfecto…La cosa es que toma un tema tan manoseado y nos los entrega calientito.
Como dicen los aniñados de Quito ¡QUE BEEEESHTIA!

Estoy recién dándole a Toni Morrison en su novela Beloved, pero si saben de ella por favor en la cajita por que después de esta semana voy a estar tramada, lo se y lo presiento.

Como sea este post es para ver que les esta reventando la cabeza en este momento, ya sea libro, juego, mujer, hombre, posición lo que sea.

Obsesiones temporales, así vamos quemando el tiempo en la vida.

I will call them my people,
which were not my people;
and her Beloved,
which was not Beloved.
Romans 9:25

Los dos cojudos

Dicen que cuando se presta un libro hay dos cojudos…
El que presta y el que los devuelve.
Es mi caso solo hay uno. Y en mi ignorancia no podía dejar de nombrar las dos buenas noticias que han llegado a mí este fin de semana

Augusto Monterroso, (1921-2003) guatemalteco, del cual había oído ser el creador del cuento mas corto del mundo, pero no había leído (el cuento mas corto del mundo si lo leí), en este momento estoy saboreando su obra Movimiento Perpetuo. Este hombre es de esos hombres que cuado le hablan al mundo se las manejan para que todo el mundo sea una sola persona, tu. Relees para llegar a las mimas conclusiones este cojudo cuando escribió esto se estaba riendo de mi… pero se estaba riendo conmigo, sino no fuera escritor, por que muy giles los escritores que escriben para reírse del resto, para reírse solos.

En todo caso un maestro del supositorio. Y como allá arriba, debajo del titulo….

En todo caso un trocito de Monterroso:

EL ECLIPSE
Cuando Fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido acepto que ya nada podría salvarlos. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de Los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora.
Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de si mismo.
Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intento algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas.
Entonces floreció en el una idea que tuvo por digna de su talento y de si cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles.
Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más intimo, valerse de ese conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.
-Si me matáis -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.
Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y espero confiado, no sin cierto desdén.
Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

(sacado del Internet porque mi corazón de escriba es malo y por si se ponen a buscar hay muchas cosas).

El Mundo
Dios todavìa no ha creado al mundo; sòlo està imaginàndolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso. Augusto Monterroso

Primer Cachuelo Pagado

Si señores ese día llega.
Yo siempre lo había hecho gratis, pidiendo favores, pegando los mocos en las ventanas.

Pero hoy me han llamado y han requerido de mis servicios de escritora y hasta me han ofrecido paga. si tan solo con sesenta dólares se pudiera vivir...lo dejaba todo...

No puedo escribir nada que haga valer la pena perder los cincuenta segundos que acaba de perder leyendo este post.

¡Ya pues! acà en la noche no hay a quien contarle.