<"DOCTYPE html PUBLIC "-//W3C//DTD XHTML 1.0 Strict//EN" "http://www.w3.org/TR/xhtml1/DTD/xhtml1-strict.dtd"> Sin Imprenta: septiembre 2004

9/30/2004

La Vuelta al Papel (Escrito por Alvarete)

Luego de ojear el contenido de esta revista, me siento obligado a proporcionar a los lectores que han preferido dedicar su tiempo a leer mi artículo algo de entretenimiento. No es fácil competir con algunos de los artículos de esta revista, sobre todo cuando mi mejor cualidad, frente a los ojos de los desconocidos, es tener un nombre que empieza con la “A”. Alfabéticamente, es una bendición, y si todos nos rigiéramos por tan estrictos cánones de orden, no tendría que preocuparme por atraer su atención. Pero dado que es fácil asumir que las exigencias irán más allá que una simple cuestión de letras, me conviene darle un poco de peso a mis palabras. La idea original era un título con signos de interrogación, algo con una cierta finalidad, puntualizado dubitativamente, a modo de gancho. Y menos pérdida de tiempo, eso es definitivo. Pero la costumbre se interpuso en mi camino, y terminamos en esto:

La inevitable introducción.

Que manera más fácil de ahuyentar a los lectores. Ahora que la mitad de ustedes han pasado la página, tratando de ahogar sus penas con el crítico de turno, puedo hablar con más soltura. No espero que sepan quién soy, pero les contaré un poco de lo que he hecho: durante los últimos tres o cuatro años, pasé de ser un colaborador eventual de revistas y periódicos varios a un colaborador dedicado de blogs y magazines de internet, probablemente antes de que todo las hordas salvajes invadan el ciberespacio con sus páginas personales dedicadas a las increíblemente aburridas minucias de su vida diaria. Y, a pesar de la mala fama que ese movimiento ha traído al “online journalism”, no se me ocurrió nunca volver a escribir para medios tradicionales. Las ventajas del internet son muchas: el feedback de los lectores (para bien o para mal), los hipervínculos, la facilidad de publicación, la ausencia de límites de espacio… A pesar de todo esto, ha llegado el momento de dar media vuelta y darles una segunda oportunidad a los medios tradicionales…

No estoy aquí para menospreciar a los cientos de miles de personas que se pelean por darse palmadas en la espalda unos a otros y decirse “¡Tu blog es lo máximo!”. Es más, subestimar la masificación de la tecnología sería, por decirlo de manera elegante, una estupidez. Lo que yo estoy dispuesto a aceptar es que la homogeneidad que se espera de una publicación en toda regla es algo imposible de lograr en un medio anárquico como el internet. No digo que sea algo imposible de lograr con los nuevos medios, pero es fácil mirar en nuestro entorno y ver que todos los esfuerzos por lograrlo han terminado en rotundos fracasos, y siempre la música de fondo era “Mucho dinero se fue al tacho”. ¿Es una revista nueva una apuesta segura? No, pero si esto fuera un casino, mi dinero no estaría sobre la nueva publicación virtual. En las palabras del Pasajero 57, “Always bet on black”.

Nada me gustaría más que poder prometerles algo más entretenido para la próxima columna, pero probablemente será algo así, marginalmente relevante al tema en cuestión. Pero como el triunfal recorrido de Seinfeld por la televisión nos demuestra, a veces las cosas más tangenciales son las más satisfactorias.

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9/28/2004

Miedo en el centro (escrito por George Talbot)

Geroge Talbot, pone a nuestra disposición el cuento a continuación pegado, no se nada de George solo que se denomina un lector antes de que nada. Y lo mas importante a final de cuentas, al menos en este momento, su contribución a Sin Imprenta.
Aprovecho también para exponer el problema que se me presenta estos últimos días, estoy en la búsqueda de encontrar una solución de diseño o de reforma universal del espacio y el tiempo, para que los textos largos entren cómodamente.

MIEDO EN EL CENTRO
Siempre fue hábil con sus manos, conseguir trabajo de ayudante de zapatero no le costó mayor esfuerzo. Prefirió quedarse en Quito haciendo sueltos antes que regresarse a su pueblo, se desanimó al pensar en el incómodo viaje de 10 horas soportando el polvo y los baches del camino en un destartalado vehículo de pasajeros. Además la carita de Dios se había ganado su cariño, amaba a esa ciudad. Ese amor y esa admiración por la capital, sumados al largo viaje que debíahacer si quería ir a su tierra, fueron motivos suficientes parapermanecer alejado de los suyos mientras duraba el paro de laUniversidad Central, total ya estaba acostumbrado a ver a sus padres tres veces en el año.

A mediados de los sesentas Quito todavía era una ciudad pequeña, el hoy llamado Centro Histórico era 'el centro' -a secas- y, como su nombre lo indicaba, era el centro de todo: tiendas, mercados, teatros,cines, colegios, dependencias públicas, parques, iglesias, todo quedaba en el centro. No era, como hoy, un lugar meramente turístico y comercial, era el corazón de la ciudad.

Su horario y sus actividades diarias cambiaron, ya no tenía que asistir a clases en la universidad o ganarse algunos reales transcribiendo en máquina de escribir los trabajos de sus compañeros para sobrellevar, de alguna manera, su penosa situación económica. Ahora debía regirse al horario de la zapatería para pegar medias suelas -su especialidad-, pero los horarios de los repasos con su grupo musical -que también le permitían algunos ingresos porque cobraban por tocar en fiestas- y para ir al cine no cambiaron.

Toda la vida le gustó ir al cine, desde épocas del colegio cuando todavía vivía en su tierra, y casi siempre a galería. Las películas de los años de oro del cine mexicano y las aventuras de piratas y pistoleros eran de su predilección.

Eran los tiempos en que se mostraban dos películas seguidas en las proyecciones de cine, llegó tarde a la primera película y no había oportunidad de verla otra vez porque era la última función del día.Con la medianoche ya cerca y con un frío soportable caminaba por las calles del centro regresando a la casa de su tío en donde alquilaba un cuarto, silbaba y a ratos cantaba bajito un bolero de moda. Su melodía y uno que otro ladridos eran los únicos ruidos que atravesaban el silencio de esa hermosa y oscura noche quiteña. Se sentía raro, extraño, como más pesado y tenía la sensación de haber olvidado algo.

Se agachó para sujetarse los cordones, luego siguió nuevamente su camino hasta que -de golpe- dejó de silbar y se detuvo. Volteó su cabeza y confirmó que no había nadie, emprendió nuevamente su marcha pero pocos pasos después se detuvo otra vez, estaba seguro que había escuchado algo. No había nadie, ya no había ni un ruido, ahora ni siquiera los perros lanzaban sus ladridos.

Emprendió su andar y el silencio se rompió con sonidos metálicos que él los percibía muy cerca. Se paró en seco, recorrió todo su alrededor con la mirada pero no veía a nadie, tampoco escuchaba nada. Retomó su caminar, esta vez con paso más presuroso y volvió a escuchar -esta vez más fuerte- el mismo sonido.

Parado en el medio de la calle no se atrevía a hacer ningún movimientomien tras la primera imagen que llegaba a su cabeza era la del 'perro de la otra vida'; un enorme perro negro que 'chispeaba' fuego por sus ojos y boca y que arrastraba consigo una gran cadena. Escuchar el golpe de la cadena contra el suelo era la antesala de su ataque según le habían contado muchas veces su abuelo, su padre y sus tíos. Pero no era un ataque cualquiera, no eran solo mordidas, si atacaba no había forma de escapar y el próximo destino de su alma sería el infierno. Al parecer los canes eran los animales preferidos de Hades ya que Cancerbero -el guardián de las puertas del averno- es un perro también.

No tuvo el valor para voltear su mirada, sudaba frío, a pesar de quelos ruidos habían cesado estaba seguro que en cualquier momento el perro de la otra vida se lanzaría contra él. No estaba seguro si su cuerpo respondería -estaba paralizado por el miedo- pero al fin se decidió y emprendió carrera fuera de ahí, apenas empezó a correr volvió a escuchar los ruidos de la cadena, el miedo era tanto que seguramente sudaba adrenalina. Por sus labios ya no salían silbidos sino fuertes exhalaciones, corría muy rápido pero no se alejaba del ruido, sentía que le venía pisando los talones. Aumentó su velocidad lo más posible pues ya faltaba poco para llegar, las cadenas sonaban más fuerte y seguían muy cerca suyo. Cuando divisó la puerta de su casa metió la mano en el bolsillo en busca de las llaves. Poco a poco fue disminuyendo su velocidad hasta que se detuvo por completo poco antes de estar al frente de su puerta.

No sabía si reirse o enojarse con él mismo; apenas ahora recordaba que le habían pagado en la zapatería por las medias suelas y que tenía el bolsillo lleno con las monedas de la paga.
Abrió la puerta y subió hacia su cuarto, recriminándose por no haber recordado comprar el pan para su modesto desayuno, mientras silbaba la melodía de una ranchera que se opacaba con el sonido metálico de las monedas golpeándose entre sí cada vez que daba un paso para subir una grada.

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9/26/2004

Pesadillas necesarias.

Recientemente se armo un revuelo peluqueresco alrededor del III Congreso Internacional sobre la lengua española a celebrarse en Argentina.
Al parecer el chisme iba porque no lo habían invitado a García Márquez, para que vean que el chisme le gusta a todo el mundo, sobretodo a los periodistas.
Se decía que no lo habían invitado al Gabo porque la ultima vez se lanzo una reforma que, de ser cumplida, haría llorar de alegría a los niños en el tercer grado. Resulta ser que el Gabo,y muchos nos sentiremos identificados con esto, tuvo que luchar eternamente con su mala ortografía ( o su ausencia de ortografìa, como les parezca mejor).
Kitschner rapidito mando a decir que si no lo invitan esos dinosaurios lo invita el a la Argentina, y que Gabo es bienvenido a esta cuando quiera. Saramago, que al parecer también es fan del chisme, dijo que si no iba el Gabo no iba el (y saco la lengua cuando lo dijo).
Todo se aclaro (aunque en los periódicos de acá no he visto ninguna aclaración a pesar de que el problema fue expuesto en toda una pagina) cuando el Gabo salio a decir que el siempre se ha sentido invitado por la academia y que no va porque se aburre en esas cosas, ya que desde que se gano el Nóbel se la saca de todos esos congresos y honoris causa (cada uno a la finales es dueño de su vida no?).

Y esto me lleva a una discusión: La calidad, porque la ortografía y la gramática se las ataca por eso lado. ¿Por qué un texto tiene que responder a la tiranía del lenguaje? ¿No que el arte es libertad? A continuación mi opinión: Yo pienso que es esencial conocer las herramientas del lenguaje, que mucho daño se hace con esa percepción de que no hay que hacerle caso a la academia, y se le hace daño a los recién iniciados. Si quieres destruir una cosa tienes que conocerla de lleno. Tienes que ser implacable con lo que quieres deconstruir.
Todo el mundo puede ser un buen escritor o cualquier cosa que se proponga hacer, y uno escribe principalmente para uno, pero mostrar un texto es un trabajo de seducción, y la seducción requiere estrategia. No es una cuestión de status quo o de querer hacer a un lado a las nuevas propuestas, porque la verdad es que en mi experiencia los escritores consagrados reciben mucho mejor un texto de algún escritor nuevo que sus propios compañeros nuevos.
La sencillez y transparencia no quiere decir simplicidad en el proceso.
Hasta el mismo Gabo, que es el portaestandarte de todos los que dicen que la ortografía y la gramática no sirven para nada, recalca la importancia de las mismas.
Yo pienso que los surrealistas fueron mal interpretados en ese asunto de la inspiración, porque leyendo las cartas de Julio Cortazar a su editor de Rayuela, es impresionante la precisión de los detalles incluso en los cortes de las páginas.

El conocimiento, pienso yo, debe servir como método de agudizamiento del placer de leer y de escribir. No le haga caso a los pretenciosos, a la gente que se tira los pedos con antena porque ha leído màs, están perdidos en su ego. Pero hágale caso a la genialidad de la humanidad, està presente solo para hacernos la vida más placentera.

Si volvieran los dragones, Robin Hood, las amazonas, Marco Polo, Nosferatu, Garcilaso, Casanova, Buster Keaton, Mata Hari, Don Quijote, Macedonio, Moby Dick, Los Bucaneros,Nostradamus, Celedonio, Sargent Pepper,Goyeneche, Sitting Bull, La violetera,Janis Joplin, Doctor Jekyll, D'Artagnan, la primavera, el Cantar de los Cantares, Greta Garbo,el Tempranillo, Babilonia, Julio Verne, Camaron, los conventillos, gulliver, Sierra Maestra, Bonny and Clyde,La Magdalena, Camelot, los alquimistas, Atahualpa, Bonavena, la tetona de Fellini, Bakunin,las ilusiones, Espartaco, Mesalina, las cigueñas,los bufones, Si volvieran los dragones.
Si volvieran los dragones
Enemigos Intimos, Paez y Sabina

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9/24/2004

‘Sonambuleando’ por ahí (Escrito por Major Amèrica)

Presentando nuevo post enviado por Major Amèrica, este futuro abogado reside en la capital y en este momento ha lanzado al mercado una nueva propuesta: El Boton, un blog de critica constructiva a lo medios de comunicación de este país.
Y si debemos hablar de algún tema, aquí se topa uno que a mi siempre me ha gustado , la cotidianeidad, cuando encontramos momentos extraordinarios en cualquier noche y en cualquier espacio, le hemos ganado por goleada a la nada, esa que nos dibuja la mueca desde que se murió Kant.

Como siempre Bon Appetite

‘Sonambuleando’ por ahí

El viernes pasado regresé de la oficina a comer y ver tele. Esa parte de la rutina me está empezando a gustar. Me acosté de frente a la tv, sobre el edredón y con la camisa que usé el día. Ví Los Practicantes y luego se me dio por ver la película que seguía. No parecía buena, pero hasta de hacer zapping me dio pereza. Sí se me cruzó por la cabeza que me iba a dormir, pero no pensé que fuera apenas a los 10 minutos.

Lo siguiente que escucho: mi radio del velador a mi derecha. Las 3 de la mañana.

Yo mismo había apagado la tv y prendido el radio, supongo que antes me saqué la camisa. Estaba ya dentro de las sábanas y la almohada, disciplinada, estaba elegante sobre la silla de mi escritorio (nunca duermo con almohada, sólo la uso para ver la tele).
Qué alivio: He tenido piloto automático!

¿Y mis lentes?

Uso lentes para todo, no puedo ver tele sin ellos. Mis lentes son sin marco, delgados y super delicados. Me asusté pero no sabía si moverme o no, tal vez estaban sobre el edredón o cerca de mi cara. Los busqué con las manos pero el edredón sólo me devolvió el control remoto. Me levanté y vi sobre el escritorio, junto a un libro que iba a leer en la mañana, los lentes ordenados y bien puestos.Qué susto: Tengo piloto automático

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9/22/2004

N.A.D.A II

Lo que le gustaba de ella era que, de lejos al menos, tenía una pierna ligeramente más corta que la otra, dicen que todo el mundo tiene una pierna mas corta que la otra, pero existía en ella una insinuación de sus defectos lo suficiente como para que no ser objeto de análisis, lo suficiente, eso si, como para que el de cinco vueltas olvidándose de ella todas las noches antes de dormir.

Tendrían una gran vida juntos. Por lo menos el primer mes seria excepcional, en ese mes, el dormiría allí donde se había masturbado todas las noches, entre sus piernas.
En los detalles se sentía seguro, sentía que la conocía, podría decirle palabras sacadas de películas de Kevin Smith o de Cameron Crowe, podría ser feliz.

Ella en cambio sabia que existía la posibilidad que alguien como el existiera. Que cuando ella movía las manos después de tres tragos, alguien la este escuchando y sepa que todo lo que ella estaba diciendo era lo mas importante del mundo. Por que ella era así, se sentía siempre que hablaba con lo único que conocía: la verdad.

Yo en cambio, mira estas cosas y no siento nada. Hace tres horas amaba mi vida, ahora solo encuentro mi casa sin agua, me encuentro robando agua para bajar la válvula. Una pistola seguramente haría esta historia más interesante. Una pistola y un buen narrador uno de esos que haya vivido muchas cosas, que pueda utilizar sus experiencias como gasolina y que no se sienta en la necesidad de entrometer su ego en lo que cuenta.

No se lo que hace un buen texto, solo se el momento en el que leo algo y lo disfruto. También se cuando escucho a Eric Clapton en una canción, se que es el, y yo no se nada de música. Estaba pensando en lo que debería ser este blog.
A mi lo que me interesa es que la gente tenga lectores, porque un lector no es uno, y otro tiene mejores chistes sobre ti. El otro es la grabadora esa donde descubres tu voz. Yo siempre digo, en estos casos, mierda mi voz es horrible.

En el asunto de los parámetros, me queda una cosa clara, el conocimiento para mi es una herramienta de placer, y el conocimiento debería ser de todos. Todos tenemos el derecho de mearnos o eyacular encima de Joyce, si tenemos pereza de leerlo por favor no desmerezcamos ese derecho. Yo por ejemplo a pesar de mi pereza he encontrado en la curiosidad mi mejor premio.

Y bueno aquí dejo espacio para los demás textos que han sido enviados a sin imprenta. Agradezco a todas las personas que envían textos y a las que los leen. El desmenuzamiento me parece una buena salida, ¿y a ustedes?




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9/19/2004

Fragmento I (Escrito por El Mediodìa)

Parece que las rutinas son los que mas no golpea, la única solución coherente que le veo es la locura…
Eso me salio cursisimo.
Aquí va otra contribución para sin imprenta. El Mediodia bloggero propietario de Rutina de vida posmoderna, cualquier personas que tenga el valor de ponerle a su blog la palabra postmoderna en el titulo, debería vivir por acá para que le invite una cerveza.

Como siempre buen provecho.

Fragmento I

No se porque estoy aquí. Cada día despierto en este cuarto frío y oscuro, apenas iluminado por esos pálidos reflejos que ingresan a través de los barrotes de aquella inalcanzable ventana. Solo sé que con los reflejos empieza el día, y con el mi habitual rutina.

Me levanto del rincón y me pongo de pie. Doy una vuelta para estirar las piernas. Y como siempre que se inicia el día siento el incontenible deseo de vaciarme, me dirijo al baño, a descansar mis entrañas. Entrañas descansadas, a sentarme en un rincón, donde la luz da de frente y siento el calor sobre mi piel. Perpendicular a mi la puerta de hierro, que miro con ansiedad. En ella reside toda mi felicidad, todo lo que espero, el sentido de mi vida.

Espero y pienso, mirando la puerta. Pienso en lo efímero del momento por venir. Al comienzo duraba aun menos. Con los años he aprendido ha prolongar el acto, retrasar el final. Más despacio, pero sin pausas. Porque no se puede parar y continuar después. La experiencia me lo enseñó. La suma de las partes aisladas en el tiempo resulta infinitamente inferior a la sensación de la totalidad. Así que intento extenderlo lo más posible, saboreando al máximo las sensaciones de cada momento.

Pienso en el final. Solo un instante me siento lleno. El sentimiento de vacío se apodera posteriormente desplazando el placer antes en mi. Solo quedan el recuerdo y la añoranza. Y la espera.

Pero no debo adelantarme a los acontecimientos. El final aun se encuentra lejos. El vacío está presente, mas pronto se desvanecerá. Aunque sea por un momento.

Entonces escucho los sonidos que lo anuncian. Tras largas cavilaciones y comparaciones con los míos propios he concluido que son ruidos de pasos. No son idénticos a los producidos por mis pies. Los míos son débiles, asemejando un quejido. Aquellos son fuertes, transmiten autoridad. Autoridad de qué o de quién, lo ignoro. O tal vez me encuentre equivocado. Juraría que son pasos.

Basta de meditaciones metafísicas. No me aportan nada. Me distraen de la realidad. La realidad es que al sonido procede la aparición

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9/16/2004

Revelada y otro poema. Por Sexy Sadie

De poesía no sabia nada hasta que conocí a Nicanor Parra y a Dylan Thomas, ahora no se casi nada, pero ese casi, me sacudió.

Agradezco a Sexy Sadie Bloggera, en algún lado del mundo mi tocaya y además colega.
Espero que el placer sea todo suyo. Me toco escoger y fue una tortura porque todos los poemas juntos tenían más sentido que aquí hecho retazos. Pero son propiedad de Locura Extraordinaria, aquí nomás un debut.

Buen Provecho...

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Solo somos lo que queda del incendio
algo así como un cortocircuito.
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REVELADA
Me revelo perturbadora
inquietante
entre palabras del viento
viento de hielo.

Soy yo
derecha y revés
cayendo imparable
por un túnel creado por mí
(caída larga).

Entrego hasta la última gota
siento cada huella de tus manos
bailo hasta la última nota
etereotipo de todo lo humano
en el túnel de la pasión innatural

Me revelo inquietante
en la película sensible
de una vida de a 2
entre cada tramo de la chocante espera
que estoy condenada a soportar
por amor
por ilusión
por estúpida crónica.

Me reflejo pura
en tu mirada ausente
cuando estás de lejos y es tu voz la que no me alacanza
un espejo transparente nos atraviesa el alma
incapaz de romper la conexión latente
profunda,
inconsciente.

Le doy vuelta a mundos ilógicos
vivo porque me da la gana
y me revelo clara y fuerte
(tal vez tuya)
me revelo con cada sintáxis elemental
del romance continuo
con que sueño mi futuro de goma.

Me doy con ganas
me revelo eterna
como una cicatriz
que trae mejores recuerdos
y me saco la locura
le permito descubrirme
con la facilidad de siempre
mi fragilidad divina.

Después ya nada queda
un alma desnuda que llora
en el abismo interior de un pecho
al que le falta el aire a veces
que guarda un corazón danzante
que late con cada labio
que envuelve mi revelación de a ratos.
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9/15/2004

Rutinas que matan. Escrito por Dark Angel

Casa, bus, oficina, bus, casa, lunes, martes, miércoles...más de 12 horas entre cuatro paredes. Me distraigo vagamente en mi pequeño escape a la vida real, y me pierdo viendo a la gente ir y venir, levanto mi mirada al cielo; veo un cielo azul despejado, día soleado, vivo... rectángulo que contrasta con las grises y sombrías paredes de mi oficina. Respiro hondo y renovo mi energía, me conecto entre la vida que hay más allá de la ventana y empiezo a divagar, a soñar, a pensar en tí. Del trance sólo pudo sacarme el Prr Prr Prr Prr insoportable, estresante, esquizofrénico del maldito multilíneas...En mi corazón despierta la emoción de pensar que puedes ser tú quien con tu voz me transportes a ese lugar donde sí podemos estar juntos; donde no hay distancias, ni problemas, ni personas.... Y en ese preciso momento contesto... es un cliente bla bla bla bla bla, bla bla (recordé a Sabina con Fito), y despierto a la realidad. Sigo trabajando como hormiga, tratando de que cada minuto que transcurre, no se robe mis ganas ni mi ímpetu de verte, de oírte, de sentirte. Hora de salida. El teléfono está mudo hace cinco minutos...¿será que nos cortaron el teléfono? Hago la prueba cada 30 segundos... sí,si hay tono de marcado. Caigo en paranoia por verte, tener noticias tuyas, ¡saber de tí! Debes estar ocupado en alguna reunión o resolviendo algún problema. Mi corazón se acelera al bajar las escaleras, alucino con verte allí, afuera, esperándome... pero no. No sé nada de tí y camino entre el barullo de gente que se apura para llegar a su objetivo, mientras yo camino errante sin sentido hacia cualquier lugar donde sé que no estarás. Poco a poco, a medida que llego a casa, voy reaccionando que no somos nada, que todo quedó allí en un encuentro casual lleno de culpas y arrepentimientos y que ya no volverás a llamar, y cierro mis ojos junto a mi cama vacía, tan sólo me acompaña tu ausencia, los escasos recuerdos que quedan en mi mente, pequeños flashes iluminan mis lagunas y apareces tú, sonriendo a mi lado mandando a la mierda a todos y a todo...y escucho nuevamente el Prrr Prrr del despertador; comienza nuevamente la maldita rutina que al menos contigo, tenía un matiz diferente, más vivible, especial... Pero el show debe continuar, y la vida debe de seguir, aunque ya no estés junto a mí, y yo siga pensando en tí, debo buscar otra motivación para vivir...
me voy al gabinete

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Maltratando el Cinismo

Del amor el único recuerdo es del día que se murió mi abuelo, me había llamado para improvisar una despedida, ocho horas de viaje para comprender que hay cosas que si existen, mi abuelo me dejo como mejor herencia un buen momento, como muchos que me había regalado antes, el momento en que pidió que lo ayuden a parase para darle un beso a mi abuela, para el eso era preciso, y así le gano la batalla la mierda que suele ser este mundo.
Del amor no quiero hablar, no me gusta hablar mucho sobre ¨eso¨. Pero estos últimos días se me ha estado cruzando en el mail con las aportaciones a este humilde recinto.
Yo pienso que hay que tener muchos huevos para hablar de amor, una cosa, creo yo, es putear a un hombre poderoso, y luego enfrentarse a su pistola, otra es escribir sobre algo tan trillado y luego, con el tiempo, enfrentarse a uno mismo por haber sentido tan así como uno siente.
Yo por si acaso, les he dicho muchas veces que soy cobarde, pero si de algo sirve no quiero encontrar marido, ni príncipe azul, tan solo quiero escuchar un buen chiste después de una buena pelea y que todo este bien, sin melodrama, comodo, como estar con pijama. Si es que sirve de algo mi cuota cursi en el asunto. En todo caso, si Discovery Channel tiene su semana de los tiburones aquí en Sin Imprenta hay semana del sentimiento que ha despertado el genero mes desvalorizado por esos hijueputas que se creen que saben todo. El amooor
El amor también despierta obsesiones y legitima morbos que nos han reventado la cabeza en forma de las novelas, de esas que mas nos mandan a leer en el colegio, esas novelas que son el único consenso al que hemos llegado con la autoridad, como el Túnel, La divina Comedia, y .... y ... Platero y yo (yo odiaba platero y yo solo el titulo me parecía aburrido). En todo caso desde el colegio aprendimos del amor lo más enfermizo.
Que levante la mano quien no ha escrito un poema quinceañero al borde del suicidio.
En este momento tengo textos que han superado esa etapa, El primero para empezar con la temporada... (ya voy a pensar en un nombre) Dark Angel.
Yo lo que conozco de Dark Angel es un buen manejo del ritmo, sin embargo para esta aportación se salió de sus parámetros y escribió sin vergüenza.
Así que ahí al mundo (o al menos a nosotros). En el siguiente post.

Demasiados imposibles
Para no morir feliz
Para qué contar estrellas
Para qué vivir por ti
Sólo la muerte me puede esconder
Nadar de espalda a ti también te sienta demasiado bien

Canción para mañana, Los Bunkers

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9/14/2004

Un lugar más serio

Sì, hay una intención de esteticidad y sí, el infierno esta pavimentado de buenas intenciones.

Por lo pronto este es el nuevo template.
Quèjense si no les gusta, porque mi batalla no es solo con el HTML sino con mi falta total de apreciación visual.

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9/08/2004

Luto II

Existen personas que piensan que los grandes problemas se solucionan con mucha bala, que las naciones aprenden con sangre.
La letra con sangre entra nos dicen.

Al sábado (de la semana pasada) me lo encontré desayunando con buena compañía lejos de mi casa, con la espalda adormecida y con una parte del camino que tenia que recorrer por delante. Preste por inercia el periódico, para encontrarme con la foto de los niños muertos en el secuestro de los Chechenios en Rusia. A mi me molesto el mundo y el hecho de que mientras la ineptitud estaban asesinando personas yo estaba comiéndome un club sándwich en una franquicia.
Esas cosas pasan todos los días, pero igual molestan.
Dicen que al terrorismo se lo tiene que enfrentar con mano dura. Pero la sangre lo único que ha demostrado es que deja heridas mucho mas grandes de las que podemos cargar, pueblos que no quedan con más que una causa, y una causa que no escatima ningún medio.
No me parece ninguna coincidencia que Bush, Putin, Sharon sean los que mas proclaman la mano dura y son los que mas problemas de terrorismo tienen.

Ya se que nadie cambia el mundo, pero tengo mi derecho a indignarme y estar triste…
Si eso simplemente triste.


Este post lo escribí hace una semana pero no se subía... y sin tiempo no se sube nada.

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9/07/2004

Propaganda

Como acá en donde estoy mi vida la tengo lejos de la computadora, dejo un post que no es post, post sobre nada. Digamos que es sobre postmodernismo… JA JA JA JA
¿Preguntas sobre el tema? Entre las cuales imposible que este ¿que es el Postmodernismo? Porque así es esa palabra si la defines desaparece, porque mucha tontera que una época que se autonombre, y además de eso pretenda saber que significa la palabra que se inventaron.
En todo caso.
Como les dije post sobre nada, Seinfield le robo la originalidad a la nada de todo el mundo. Entonces no es mi intención ser original. Mis intenciones en este momento no las tengo muy claras.

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
'Cos I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very
Mad World

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9/02/2004

chicle sin sabor

No quiero ser anecdótica, pero esta experiencia es la que me hizo pensar en lo más cercano a fe que he experimentado en mi vida.
Yo la verdad es que no se si exista Dios, no me hago problema con eso, porque si existe, chévere y si no existe nunca lo sabría. A veces cuando las cosas se me ponen complicadas la dicotomía en mi nace. Y dudo, pero siempre dudo de todo y ya me estoy acostumbrando.
Como hoy por ejemplo me encontré regresando a Guayaquil desde una comunidad que queda por Mocache (Quevedo) con menos de un cuarto de gasolina y con un dólar para el peaje. Apreté, apreté bien fuerte, para que el tragón de mi carro no practique su bien conocida angurrenteria, para mi apretar es lo mas cercano a tener fe.
Cuando uno va a mas de cien y se encuentra con una curva muy cerrada y se abraza al volante y cierra los ojos y desaparece y deja al azar que el carro se estrelle contra el bus que viene en la otra vía. Eso creo yo que es fe.
Y hasta el mas ateo aprieta díganmelo a mi.
Que cuando a uno le dicen al final de la operación del tercer cáncer de su papa, que todo había salido bien que ya no se preocupe, dice uno con casi ninguna lagrima en la cara, -no, si aquí no pasa nada, de esto ya nos estamos acostumbrando.

Sin ponernos en el ámbito religioso, pregunta abierta, cuando se dejan al azar ¿en que piensan?.
Sin misticismo, sin imprenta, sin miedo a equivocarse.
Mientan con confianza

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